Тем, кто стучался в двери…

Дожил почти до тридцати и увидел, с высоты второго этажа пятиэтажки нашей этой ебаной жизни, что все что-то умели делать. Умели писать стихи, умели делать музыку, кто-то всякие неебические штуки собирал, кто-то друзей коллекционировал. И всё это закончилось спокойным бытием “под тридцатник”. “Осталась причёска, да светлая грусть”, как пел Шевчук…

Если вы до сих пор не выпускаете из рук кисти, исписываете тетради, изводите гвозди – вы стучитесь. Но я более чем уверен, что многие эмоционально непонятые люди забросили всё, все свои терзания и увлечения отдали на откуп хоть какой то нибудь условной уютной жизни. Не так сладко приходится и тем, кто напоказ не забросил. Жирные, плешивые, приодетые, причёсанные куски мяса, которые строят из себя восемнадцатилеток – что может быть хуже? Что может быть хуже свободы? Свобода испражняться средь бела дня прилюдно – наверное это не совсем то, чего хотелось. Уходят годы и уходит какая-то космическая энергия жизни. Как было бы круто, если бы возгласы большинства на эту фразу прозвучали честно, как – НЕТ! МЫ НЕ ТАКИЕ! На деле же это будет возгласами со стороны зассаного угла, без мечты, без дела, без нихуя. Долгая несчастливая жизнь.

А где девочка та, где паренёк? Из школьного оркестра…

Мне кажется, каждый из нас может вспомнить момент в своей жизни, когда они проводили. Проводили какую-то неведомую ебаную хуйню с того света в этот. Работали проводниками – рисовали картины, писали стихи, играли музыку, коллекционировали бабочек… Не счесть числа начинаниям, одно верно – до сих пор это вспоминается, как что-то положительное, полезное, что-то созидательное. Верни себя оттуда и поставь перед собой сейчас – не нужно говорить кто кого уделает .

“Это не даётся просто так. Чтобы что-то получить, нужно постоянно стучаться в эти двери. Кто стучит – тот получает” (с) неточная цитата Егора Летова

Когда я увидел интервью Летова, где прозвучала эта цитата – у меня мурашки по спине пробежали. Я достал все свои рисунки, стихи. Перечитал и пересмотрел. И подумал – твою ж мать, как же круто я умел всё делать!? Я не могу вспомнить момента, когда это ушло, но, подозреваю, что это исчезло в тот момент, когда я бросил людей и стал жить для себя. Я отказался быть проводником в угоду долгой несчастливой жизни. Я не прогадал – поставил на кон всё, что имел, даже больше. Сейчас рублю выручку. Счастлив ли? Вполне. Только на небо до сих пор смотрю и вижу мегатонны этой жизненной энергии, но я уже не могу извлекать это. Потому что я не стучусь в двери. Счастливые стихов не пишут – так я сказал своей маме когда-то, в ответ на упрёк в том, что я не бываю трезвым. Я и сейчас редко трезвым бываю, только мне прощалась пьянка тогда, когда я лепил в день по три стихотворения. А сейчас осталась причёска и светлая грусть, опять она. И старые привычки, которые уже не помогают созидать.

154
ПлохоНе оченьСреднеХорошоОтлично
Загрузка...
Понравилось? Поделись с друзьями!

Читать похожие истории:

Закладка Постоянная ссылка.
guest
0 комментариев
Inline Feedbacks
View all comments