Читать правдивые случаи из реальной жизни врачей и медиков. Подборка из нескольких историй…
История №1
Как человек образованный, интеллигентный и москвич хочу сказать, что я был в большинстве центральных московских театров. С одной единственной ремаркой: на вызовах. Театр Сатиры. «Женщина 50, болит живот».
Приезжаю. Бесконечные коридоры. Приходим.
— Пациентка где?
— Подождите пожалуйста.
Приводят. Женщина. Острый панкреатит. Или обострение. Главное, что сомнений никаких. Брюшина напряжена, тошнит ее до рвоты. Я говорю: — Поехали в стационар.
А она (бледная, крутит ей) говорит — «Нет». На идиотку не похожа. В возрасте, костюм идиотский, габитус такой, ну чуть подозрительный.
— Выпивали вчера?
— Ну чуть-чуть винца.
— С кем? У остальных все хорошо?
— Одна.
— Понятно. Поехали.
— Нет.
Без эмоций (сил на них нет), но твердо.
— Почему?
— Спектакль.
— Что?
— Дневной спектакль. Малыш и Карлсон.
Она — Фрекен Бок. Дура?! Надо ехать.
— Нет… Детишки, как можно.
Отзваниваюсь на центр. Ответственному ситуацию объясняю. Он спокойно (люблю спецов):
— По времени сколько?
— Полтора часа.
— Хорошо.
Из спазмолитиков только но-шпа и платифиллин. Водичка. Тут и наркотики не всегда помогают. Мало того, спазмолитики и сами по себе головокружение вызывают. Доводим мы ее до кулис. В три погибели скрюченную… Время. И она, выпрямившись и что-то там декламируя, выходит на сцену. Честно? Я отвернулся. Ненавижу, когда кто-то сильнее, чем я. Маленькая, некрасивая женщина, по вечерам выпивающая в одиночестве, в дурацком костюме. Через полтора часа блюющая у меня в машине.
Детишки, говорит…
История №2
Ночь. Луна. Цыганский табор. Вызов на «порезал вены». Подъезжаем, и в свете эпизодически светящих фонарей видим толпу цыганок, волокущих к нам бесчувственное тело. Лицо цвета простыни, простыня, намотанная на руку — цвета красного флага. Выскакиваем, вена, банка, носилки, из-под простыни не течёт- посмотрим в машине… Вокруг орут в ухо как на базаре — такой у нас пассивный вариант сбора анамнеза. Вышел пьяный поссать, споткнулся, упал рукой на горлышко разбитой бутылки… Рядом с криками папаша парня лупцует мамашу… Закинули её в машину к сынку, чтоб не убили. Следом полез весь табор. Этот стал в себя приходить, держу его, а он бьётся в психомоторе… В дверь лезут бородатые рожи… Кричу водителю: «Трогай!» Едем сквозь цыган. Фельдшер Оля весом 40 кг, взявшись руками за поручни у раскрытой двери, ногой в лицо выталкивает на ходу лезущие в машину хари… И полная луна… Отъехали подальше, разбинтовали руку, наложив предварительно жгут — нашли ранку в проекции лучевой артерии. Повезли этого бородатого будулая в детскую больницу — 16 лет ему всего оказалось…
История №3
Коллеги выезжают на «синий» адрес. Там парочка гуманоидов гудит с неделю, у дамы в конечном итоге генерализованные судороги. Предлагают госпитализацию. Леди в отказ, джентльмен: — «Че за х*йня, какая нах больница, на х*й она нужна?
Фельдшер применяет другой подход:
— Слышь, баба твоя?
— Ну.
— Хата твоя?
-Ну.
— Вот она у тебя щас здохнет, менты, прокуратура, следоки. Оно тебе надо, этот геморрой?
Молчание… Осмысление. Джентельмен отвечает:
— Послушайте, сэр, вот этот аспект проблемы, освещенный вами хоть и тезисно, но предельно информативно, не приходил мне в голову. Должен признать правоту вашей доктрины.
Подходит к даме:
— Быстро собралась и в больницу, лошадь!!!!
История №4
Весь и-нет трясётся о том, как врач-боксёр убил пациента… Всё, блин, вокруг одни медики-убийцы, мало того, что не лечат, на работу ходить не хотят, а когда приходят — людей убивают. Но зачем вешать ярлыки вешать на всех нас-врачей?
Да никто не оправдывает его, ни один врач не оправдывает! И судить его будут за это, и осудят. И не хочу я сейчас писать, что пациент этот пришёл после 2-хнедельного запоя и начал лапать девчонку-медсестричку, а когда она ему всё высказала — он её ногой в лицо ударил! Всё равно не оправдываю врача.
Белгородский врач-боксёр — это не все мы. А мы – это те, которые каждый день сталкиваются с насилием со стороны пациентов. Нас режут, бьют, стреляют, отнимают наркотики на вызовах у скорой, ломают машины и протыкают колёса, не помогают нести своих же родственников с 20-х этажей по лестнице, не сообщают медсёстрам о том, что заражены СПИДом-ВИЧем и гепатитами в момент когда им делают инвазивные операции.
Все факты усиленно скрываются и зажимаются, и не принимаются к следствию. Я сам месяца полтора получил по физиономии от наркоманки-сифилитички с перикардитом. А за годы в медицине за мной и с топором бегали, и лезвием бритвы тыкали, и показывали склад пистолетов, и псом травили. На приёме воруют кошельки, мобильники, часы, которые я снимаю при осмотре больного и т.д. и т.п. У моей медсестры как-то увели дублёнку.
А знаете ли Вы, что теперь медика могут затаскать по судам, если он окажет помощь на улице человеку без сознания? Да-да, я не перепутал – по судам, за то, что ОКАЖЕТ, а не НЕ ОКАЖЕТ. Потому что у него может не быть сертификата на оказание неотложной помощи.
Где статьи наших борзописцев о незащищённости медиков? Вероятно, такие статьи не выгодны материально. Где закон о том, чтобы медиков на дежурстве приравняли к милиции, и нападение на медика трактовалось тем же законом, что и нападение на милиционера?
Поговорили, прошуршали и замяли.
Вам врут про наши зарплаты, теперь вам вешают на уши, что и людишки мы «так себе». А Вы верите, Вы всему верите.
История №5
Случай с бригадой на нашей подстанции.
Приезжает реанимационная бригад на вызов, «плохо ребенку».
А был день ВМФ. Заходят в квартиру, сидят три здоровых мужика, бухают. На вопрос «где ребенок?», кивают, мол, в ванной. В полной ванне плавает труп 3-4 недельного ребенка. На вопрос, «кто утопил?», сказали с гоготом — «Ниче, пусть учится плавать.
Бригада из двух человек вышла, посвятила во все водителя, вернулись уже втроем и конкретно отмудохали этих мужиков, вызвали ментов и уехали.
Естественно бригаде ничего не было, ибо мужики пьяные, сами могли передраться, да и таким энцефалопатам не поверит никто. Один из бригады, молодой врач, в реанимации больше не работал. Не смог.
История №6
Приехала работать в деревню, пошла на ФАП, а с финансированием там было, мягко говоря, херовато, с лекарствами не очень. Вот она и стала потихоньку покупать медикаменты на своё бабло и давать обратившимся. А тут возьми и начни задерживать зарплату и покупать стало не на что. А народ-то к халяве привык. Вот они и написали жалобу на фельдшера в местный Минздрав.
После чего фельдшер закрыла нах…й ФАП и уехала. На тот момент в той деревне он был закрыт два года (ибо некому работать)…
История №7
Иногда хочется убить. Вот просто. Без восклицательных знаков. Столько времени прошло, а желание взять за ноги и шваркнуть головой об стену не ослабевает.
Повод к вызову: «мужчина восемьдесят, травма головы».
Квартира где-то на Патриарших. Тогда они Пионерскими обзывались. А квартира прям Клондайк. Золота больше, чем в Грановитой палате. Аж глаза режет. Встречает семейная пара.
— Где пострадавший?
— Пойдемте.
Бесконечная квартира, в тупичке маленькая дверь. Открывают. Судя по картине, у княжны Таракановой прям во во время наводнения в камере было комфортней. Ну и запах. Это просто тихий ужас! На кровати металлической (я такие только в СИЗО видел) лежит дед. Видно, что Альцгеймер. Что не ухожен. Рядом миска (собаке на улице такую поставить постесняешься) с чем-то прокисшим. Ушибленная рана головы. Ударился о батарею. Такие вещи для здоровья не опасны, но крови теряется много. Так эти … (нет эпитетов) положили ему под голову пакет целлофановый. Чтоб подушку не испачкать. В комнату эти родственники (кому-то он из них отчим), не заходят, брезгуют. А дед безобидный. И хорошо у него все. Но шить рану надо. Вызваниваем соседей, носилки (эти отказались, больны хронически). Соседи штришков добавили. Квартира на деда оформлена. Эти наследуют. Ах как я хотел, что бы кто-нибудь из них сопровождать поехал. За горло взять и просто в глаза посмотреть. Ничего не спрашивая.
История №8
Когда только начал работу в приёмнике. Ложились мы по очереди спать, и вот я привык так, что спишь вполглаза, услышал скрип тормозов буханки скоряка, вскакиваешь с кушетки, надеваешь рубаху, и встречать, двери открывать. Тут я проработал в таком режиме полгода, и привык.
История №9
Как-то сплю я дома, как всегда вполглаза, а на вешалке у двери чистый и глаженный комплект формы висит. И вот услышал я скрип тормозов скоряка часа в три ночи, вскакиваю на автомате, одеваю рубашку и иду мимо маминой комнаты, мама меня спрашивает, мол, сына, куда пошёл, а я в ответ типа — мама, спи, скорая приехала, встречать надо, и иду себе дальше к входной двери, открываю, а в голове мысль, скорая, мама, работа, дом, коридор не больничный, дверь домашняя, рубаха рабочая. Тут идёт родная скорая мимо моей двери, а город небольшой и все медики друг друга знают, и видят фельдшера меня в трусах и рабочей рубахе, стоящего в подъезде в тапках со словами «Что привезли на этот раз?» Конечно я очнулся через 5 минут и понял что заработался, но почти все свои меня ещё месяц подкалывали.
История №10
Работа на скорой — ретроспективно.
Первый год: ты ничего не знаешь, ничего не умеешь и всего боишься. Третий год: ты все знаешь, все умеешь и ничего не боишься.
Пятый год: ты все знаешь, все умеешь и всего боишься.
Седьмой год: все знаешь, ничего не можешь, всех тихо ненавидишь. Девятый год: все знаешь, все умеешь, всех громко ненавидишь. Десятый год: становишься философом.
Одиннадцатый не знаю: после него ушел.
9 706
Загрузка...
