Уже скрипят под тобою ступени. Ступени на эшафот.
Всё может измениться мгновение спустя,
И небо прояснится от долгого дождя,
Разгонит ветер тучи и солнышко взойдёт –
День новый наступает, а прошлое уйдёт
И я уже не вспомню, как жил я без тебя.
Всё может измениться мгновение спустя.
Так было когда-то. Так было когда-то давно. Юношеская любовь. Через года мне, умудрённому сединами, радость обнажённых чувств уже не доступна. С годами сердце обросло толстой кожей, и оно огрубело. Ничто так не радует, и нет места в сердце пьянящему сумасшествию любви. Выдержанная сдержанность, а это совсем не то. Это хорошо, это правильно, но это не то…
Где подчерпнуть мне былую радость бытия? Где этот источник радости? Как ощутить естественную радость от осознания мысли, что ты живёшь? Я не потерял интерес к жизни, но находиться в нервном напряжении постоянно – невероятно тяжело. Мысли о том, что случайностей в этой жизни нет, и по большому счёту, вся она расписана наперёд, очень угнетают. Религиозное учение успокаивает, но успокаивает только на время.
Изменить ход событий, начертанных судьбой, — возможно ли это? Хочу ответить: Да! Я свободен сделать свой выбор и принять решение, которое считаю правильным. Но какой мерою ты измеришь жизнь. Жизнь, о которой ты ничего не знаешь. Ты принял её, а по прошествии лет лишишься. Вечное противостояние верою живущей души и немощного тела. Вечное противостояние добра и зла.
Вновь голос:
— Ты хорошо написал. Мне нравится. Но ты написал не всё.
От ветра шевельнулись шторы у открытой балконной двери. Я знаю, что я дома один. Но нас двое. Я интуитивно понимаю, что он здесь. Безумие, психическая болезнь? Меня влечёт желание перейти все законы. Я ведом к сознательному противлению истине. Я готов совершить, что мне будет приказано. В какой это будет день, когда это произойдёт. Что должен я буду совершить?
— Ты этого не узнаешь. Тебя убьют раньше, чем ты осознаешь, что ты сделал. Но знай, тебя убьёт наученный тобою человек, и он это сделает из самых лучших своих побуждений. Коим ты сам имел “мудрость” дать жизнь. И этим человеком будешь ты. Прощай.
Шум ветра за окном. И раскаты грома.
— Ты поверил, что я уйду? Раскаты грома, как оглушительный смех. Глупец! Нет, я всегда буду от тебя недалеко. Всегда. Всегда и везде.
Сколько лет прошло. А так, собственно говоря, ничего и не изменилось. Я пытался сбежать от жизни в мир грёз и ничего не нашёл, я хотел изменить свою жизнь, но это оказалось для меня невозможным. Ничего не получилось. Я всегда готов оправдывать свои ошибки, и вчера и сейчас, моя совесть всегда найдёт себе оправдание. Я, как мне видится, наверное, лицемер и фарисей. За столько лет исканий я так и не нашёл в себе сил жить по тем законам, которым учит Христос. Я думаю о плотских утехах, о мирских заботах и хлопочу о хлебе насущном. Нет-нет, в молитве вспомню о душе, но, помолясь, тотчас и забуду. Да и молитвы мои в основном о всяком житейском деле. Что до Души, она меня не беспокоит. Её видно совсем, совсем мало, почернела, и в грехах её уже и не видно. В общем, сейчас разговор идёт не о грехе, как таковом, а о той внутренней пустоте, которая всё поглотила. Эту пустоту нечем заполнить, она бесконечна. Но я должен жить. Я должен жить так, чтобы мне не было стыдно держать ответ, когда пробьёт мой смертный час.
Заброшенный полустанок. Коптящая лампа в углу на стене. Пляшущий от сквозняка огонёк. На лавочке сидит одинокий, заблудившийся во времени странник. На его коленях лежит небольшой потёртый саквояж, а в нём его самое большое богатство – завёрнутая в тряпицу тетрадка со стихами и собранной мудростью.
Человек открыл саквояж, развернул тряпицу. Тетрадка с пожелтевшими страницами.
Я когда-то писал стихи, перекладывая и подбирая слова, я пытался найти истину, затаившуюся между строк. Обратив свой взор в вечность, надеялся познать себя.
Что уготовлено судьбой для нас с тобой,
То нам не ведомо, но Господу угодно,
И лабиринтом жизни Он нас по ней ведёт.
Судьбы дорога – узкая тропа,
Где жизни вехи время застолбило,
Нам суетою вымастивши путь.
Велик соблазн судьбу предугадать,
Жизнь рассчитав, покоем насладиться,
Но обретя его, однажды потерять,
Понявши вдруг, лишь в суете забылся,
Упившись суетою, как вином.
1999г.
Своё нутро я вывернуть хочу,
Всю грязь и нечистоты разом,
Брезгливость подавив, я их разворошу,
Найти хочу я душу.
Её спросить хочу:
Ты от чего болишь, что сталося с тобой, что свет мне стал немилым?
Ровесница веков отпеть ли не спешишь меня живого, всё ещё живого.
Ещё хочу спросить, что сталося со мной, что жизни дар я ныне принимаю болью, садящей сердце смертною тоской.
Что сталося со мной? Хочу спросить у боли, как знать, быть может именно у той, что и была моей душой.
Жила во мне не узнанной, не понятой, не нужной.
Своё нутро я вывернуть хочу,
Всю боль и горечь примиренья с нею. Рассудку вопреки я их не устыжусь,
а разложу на паперти признаний,
Где кто-нибудь авось подаст.
Мне, может, и немного, да подаянию тому я буду рад.
1997г.
Могу кричать и биться головой о стены.
Могу молиться, плоть свою распяв.
Мне многое дано, что выбрать как – не знаю,
А, может, за меня уж выбрано давно.
И проклят я и отдан сатане на растерзанье,
Живя среди живых, давно уж погребён…
Бог знает, что сейчас со мной, что было прежде,
И что вскоре будет, но Он молчит.
И тишиною давит пустота.
1999г.
Судьба-судьбинушка
Ох, судьба-судьбинушка, горькая моя,
Долго ль будешь мучать твоего раба.
Чем я провинился пред тобой,
Будь милосердной, сердце успокой.
Ой!
Молодость растратил, живши по чём зря.
Что ещё осталось? Только маята.
Руки опустились, голова седа.
Ох, судьба-судьбинушка, горькая моя. Ох!
Сколько вёрст уж пройдено, всё трудней идти.
Где найти мне силушки не упасть в пути?
Где найти мне силушки годы превозмочь?
Может, все невзгоды унесутся прочь.
Может, наконец-то, обрету покой.
Ох, судьба-судьбинушка, сердце успокой!
Ой-й!
1998г.
Скрип двери вдруг нарушил тишину, и в дверном проёме появилась баранья морда, а потом и сам баран. Баран был грязный и тощий. Путник смотрел на барана, баран на путника.
— Тебя-то, кудрявый, каким ветром сюда занесло?
Баран немного так смутился и рассказал:
— Угораздило меня какую-то травку-былинку, цветочек красненький на поле съесть. Что был то за цветочек, не знаю, но действием он обладал сказочно волшебным. Мудрость вселилась в меня. Почувствовал я себя настолько мудрым, что возомнил себя человеком. Вот каким мудрым я стал. Вздохнул баран. Решил, значит, я книгу мудрости своей написать. Да ничего у меня не вышло. Обернулись против меня все силы тёмные, и мудрость моя обратилась в ничто. Не мудрость мне видится, тогда вовсе я обрёл, а духом гордыни был обманут. А сейчас нет ни музы, ни вдохновения. Все копытца сбил, чтобы их найти. Не нашёл. А дело к зиме. Ни дома нет, ни хлеба. Иду, бреду сам не зная куда, вот тебя встретил…
Усмехнулся человек.
— В чём-то мы с тобой, баран, похожи. И я иду, Господа ищу. И как птицы вольные и звери лесные, которые летом поют и беззаботно веселятся, а зимой, в холод и голод ищут человека, тянутся к его очагу, прося тепла и хлеба. Так и мы, люди, когда нам плохо, к Господу идём, Его ищем. Я тут даже стишок про это написал.
Как нам порой бывает нужно, увы, ненужное понять.
Как нам порой бывает сложно забыть о том, что невозможно.
Как трудно нам и как легко вновь отказаться от того, что предлагает память.
Как долго боль терзает нас за миг свершённого греха, где глупость наша гордость, ряжась, внезапно злобой стала,
Убив и без того ничтожный разум наш!
Как разум наш упрям и толстокож, что только боль способна вразумить, что он ничто пред тем, кто создал нас подобными себе в один из дней при сотвореньи мира.
Как тщательно пыжится разум, как рыщет он, спасения ища
Для нас, в саду Эдема вкусивших от запретного плода,
и наготы своей, страх от него познавших.
Как век наш скоротечен, как быть счастливыми успеть желаем мы,
Твои Господь лукавые рабы,
Презревшие Тебя, когда вольны мы были, возвавшие к Тебе, когда беда пришла.
Что человек? — Душа живая. Рождённый жить глупцом, взирая на мир, в котором он живёт. Что человек? За грех он изгнан был из рая. Его почтенью научая, жизнь болью учит, попуская и на земле грешить. Что человек?
— А ты говоришь, баран. Знаешь, а я тебе смогу помочь. Есть у меня немножко мудрости, вот она в тряпице лежит. Я её всю жизнь копил, правда, немного мне совсем удалось скопить. Но ничего. Я подарю её тебе, и ты сможешь написать свою книгу.
Жесткосердие не даст быть человеку счастливым. От состояния души зависят и жизнь, и вечность. Душа, потерявшая сострадание, не сможет вместить любовь. В сердце человека, где умещаются и ад, и рай, проходит рубикон мудрости, но не всякому человеку, подошедшему к нему, дано его перейти. Твоё будущее зависит от тебя сегодняшнего, от тех поступков, которые ты совершаешь сейчас, от тех мыслей, которыми руководствуешься. Только верою ты достигнешь глубины познания. Верою в Любовь! Уповай на Господа, дабы он услышал молитву твою.
Обрадовался такому везению баран: «Теперь-то я точно человеком стану».
Фантасмагория реальности. Реальность фантасмагории. Всё переплелось.
Зачем я это написал? Размышления никому не известного автора. Но я верю, я чувствую, что моя работа кому-то нужна. Не знаю сейчас, потом, когда. Но она НУЖНА. Это возможно тщеславие и претенциозность бездарности, но это и моё глубокое убеждение и только время рассудит сумасшедший ли я.
Прости меня, Господи!
Нет для меня более мудрости, как молитва. Молитва, выстраданная мною. Ничтожен человек. Только на милость Господа могу уповать и только от Него могу ждать помощи. Это и есть моя жизнь в ожидании чуда.
Осознание силы молитвы – это есть первый росток.
Всмотрись человек, и ты увидишь, как многое ещё произрастёт. Вернуться в прошлое и изменить ход событий ты не сможешь. Ход истории вечен и необратим. На скрижалях памяти записано твоё будущее и, если суждено, награда тебя найдёт, или расплата по делам твоим тебе воздастся. Не тешь себя надеждой, что не произойдёт всего этого. Это неминуемо, а пока живи до поры, оную уже обозначило время.
И ты, баран, прощай, помни истину: твоё будущее начинается уже сегодня, сознательно его выбирай, а мне пора идти, ждать нечего, поезда, видно, здесь больше не ходят.
24.09. 2019г.
Олег Малышев.
Послесловие
Л.Н. Толстой о своей работе «Исповедь» сказал, что это произведение является вступлением к ненапечатанному сочинению. Да, так оно и есть. Мои «Ступени на эшафот» это и есть это ненапечатанное сочинение.
Не скромно?! Такого не может быть?! Откуда мне знать?!
Я это знаю. Я это чувствую. «Ступени на эшафот» и «Жизнь в ожидании чуда»!
Прельщён самомнением? Ведом искушением, соблазном гордыни и тщеславия?
Страничка из дневника.
13.11.1995г. 18-40.
Когда ещё не было ничего. Был дневник … и желание жить.
«Нет сюжета, или он есть. Жил человек вообразивший себя гениальным писателем и он написал книгу, которая стала бестселлером. Почему? Потому, что в этой книге ложь стала правдой. В неё поверили люди. Невозможно было не поверить. Писатель и сам поверил в то, что он написал. Он создал другую реальность своей жизни. Он стал жить в другой реальности.
И был другой человек, который прочтя эту книгу, понял, что этот писатель устал жить и хочет умереть, что ищет он смерти. Этот человек решается убить писателя. И найдя возможность, он его убивает.
Убийцу схватили и бросили за решётку. Через некоторое время убийцу посещает дух убитого им писателя. И не только посещает, но и дух этот входит в этого человека.
И вот этот дух рассказывает убийце всю правду о писателе. Убийца от открывшихся тайн, приходит в ужас и перевоплощается по духу в писателя. И он начинает видеть мир глазами писателя и говорит то, что писатель не успел сказать. По началу слова убийцы вызывают только хохот, эта его правда настолько дика, что его действительно считают сумасшедшим и помещают в сумасшедший дом. Теперь убийца в полной мере ощутил себя убитым писателем, с той лишь разницей, что писатель мёртв. Есть другая плоть, плоть убийцы. И тогда, только тогда убийца понимает ( ТВОЯ МЫСЛЬ И СЛОВА ВЛОЖЕННЫЕ В УСТА ДРУГОГО НЕ ДОНЕСУТ ИСТИННОГО, И СЛОВО ИЗРЕЧЁННОНОЕ ТОБОЙ — ЕСТЬ ЛОЖЬ. ПЕЧАТЬ ГОСПОДА, ЛЕЖИТ НА УСТАХ И НА СЕРДЦЕ ТВОЁМ.) как писатель любил жизнь и как он хотел жить. Но увы, слишком поздно. Суд признал убийцу вменяемым и виновным. Утром следующего дня приговор приведут в исполнение.
Последняя ночь. …»
Я её создал, эту другую реальность. Я живу в ней, в этой другой, в параллельной реальности… ,
16.11.2019г.
Эпилог.
Эпилог будет написан, но напишу его, увы, уже не я.
72
Загрузка...
