Мне нравится, как поют немые птицы

Предупреждаю сразу : возможно будет немного не понятно и несуразно. И ещё : кто верит в Бога?

Мне нравится, как поют немые птицы

Я уже не помню зачем каждый день я  прихожу к этому дереву. Вроде бы, под ним кто-то похоронен. Или это просто память о давней дружбе. Но я знаю одно. Я хранитель этого кладбища.

Возможно, только для меня одного весь мир кажется серым. Вокруг совершенно незнакомые мне люди, куда-то  бегут, с кем-то ссорятся, мирятся, заводят семью. Я же, просто сижу на качелях подвешаных к яблоне. Я просто наблюдатель.

Я не взрослею и не старею, я не мальчик, и не девочка. Я просто наблюдатель. Я не помню есть, и были ли вообще у меня родители или родственники. Все что я помню, это, её взгляд, и то, что я поклялась оберегать это дерево и приглядывать за кладбищем. Помойму, тогда то, для меня остановилось время.

Люди, что ходят вокруг этого кладбища, либо не видят, либо не замечают меня. Каждый вечер обходя магилы усопших, я кладу на магилу цвет яблони. Так, она, сказала мне делать. Раньше, она была хранитнльницей, но теперь ей стала я.

Люди верят, если на могиле под утро сорокового дня появится яблочный цвет, сорваный с Холма Дьявола, тогда душа умершего улетела на небеса, и все потомки этой души будут жить долго и благополучно. Я в это не верю. Это просто цветок, сорваный мной на холме, с дерева с качелями.

Люди здесь очень суеверны. И если они слышат как я качаюсь на качелях, значит это Сатана призывает души умерших, чтоб обрушить на мирных жителей свою  кару.

И никто. Не знает. Не видит. Не ощущает моё присутствие.

Похороны старосты. Люди с пустыми глазами, перечеркнутыми чёрной линеей, несут гроб. Первые десять человек поют песню умершему :  «Покояся с миром,.. останешься в памяти светлой…». Ещё по шесть человек с каждой стороны гроба поют мне. Мол, чтоб я отправила душу в рай и присмотрела за телом и могилой : «Демон Смерти, отправь душу благополучную в рай,..». Почему я Демон Сметри. Я ведь… Я… Я не знаю кто я… Три девушки в чёрном идут впереди, бросая лепестки повядших черных роз и лепестки свежесорваных белых роз. Почему я не могу получать белые лепестки. Потому что… Умерла? Белые лепестки символизирует душу усопшего, а чёрные… Меня…

Новый староста толкает речь. По щекам у всех текут слезы. Но от куда они текут? Я никогда не видела людских глаз. Для меня они перечеркнутыми чёрной линией. Только глаза тех, в ком ещё не погсла надежда, я могу видеть. Но никогда их не видела.

Если б у меня были эмоции, я бы удивилась. Среди всех этих людей, без какой либо веры в чудо, прямо напротив надгробной плиты стоят мальчик лет семи. Я видела его глаза. Большие и красивые. В них можно былоувидеть  почти все оттенки серого.

Я наблюдала за его глазами, пока похороны не подошли к концу. Мальчик взглянул на меня.

Вокруг могилы, словно чёрные стены, стояли люди. Я стояла прямо за надгробьем, обняв его и нашептывая заклинание. Мальчик смотрел на меня.

Всё взрослые отошли на специально приготовлению для трапезы поляну.

Я смотрела на них издалека раскачиваясь на качелях. Мальчик стоял у магилы. Я подошла к нему.

— Зачем ты обнимала его надгробие? — мальчик не о водил взгляда от могилы.

Он меня видит? Неужели?

Обычно только избранные могут видеть Демона Сметри.

—Зачем? — он повернулся в мою сторону. Его глаза ничего не выражали.

— А что, нельзя? — я решила, не говорить ему кто я есть.

— Его — нет. — он сново посмотрел на могилу.

С поляны доносились рев женщин и похороная музыка.

— Почему взрослые не сказали тебе отойти от могилы? — глаза мальчика наполинились слезами.

— Они меня не видят. — и зачем я это ляпнула?

— Что? Почему?

— Это неважно.

Мы стояли молча глядя на могилу. Накрапывал дождь. Я сходила за лепестками яблочного дерева.

— Отойди, пожалуйста. Мне надо кое то сделать.

— Сделать с могилой? Нельзя! — мальчик прикрыл собой могилу. Его глаза. Покрывались туманом.

— Отйди. — я оттолкнула его.

Достала из кармана лепестки, окуратно разложил на могиле,начала читать молитву. Мальчик изумлённо смотрел на меня. Из земли вылетела душа старика. В белом одеянии, с нимфом на голове, босиком. Ничего не изменилось. Его глаза перечеркнуты.

— Ты Демон Смерти?

— Да.

Молчание.

— И куда мне теперь: в рай или ад?

— В рай, у Вас нимф на голове. Вы можете остаться или уйти. Выбор за вами.

— С кем ты разговариваешь? — мальчик больше не плакал.

— Охх… Мика … — старик протёр руками по чёрной линии, видимо вытирая слезы.

— С усопшим. — не стоило этого говорить.

— Так, ты Демон Смерти?

—… Да…

Молчание.

— Ты видишь дедушку? — туман у глаз мальчика почти рассеился.

— Да.

— Почему я его не вижу? Куда он попал? В рай? В ад?

— Твой дедушка попал в рай. Сейчас он выбирает пойти дальше или остаться.

— И ты так просто об этом говоришь?.. — я никогда не чувствовала такой ауры исходящей от людей. Это. Гнев?

— Я пойду дальше. — не ожидала, что старикашка не останется со своим внуком.

— Вы уверены? Прийти назад можно будет только перерадившись.

— Да, уверен.

Странный старик.

— Что? Что он выбрал? — гнев мальчика сменился страхом.

— Он выбрал рай.

Для меня время течёт вечно. Значит всю жизнь я буду смотреть только на могилы людей. На то как их родные и близкие страдают. А что в это время делает Бог и его подручных ангелы? Небось беседуют с усопшими, попивают небесное вино, смеются. У меня нет эмоций. У меня нет прошлого. У меня нет будущего. Я не могу уйти с кладбища. И даже не помню почему.

Чьи-то шаги. Кто идёт сюда. Странно, но никто не никогда даже не приближался к моему холму, к холму с деревом. Я обернулась. Это тот мальчик. Только он немного повзрослел. Его глаза. Они светились голубым.

Ещё секунда и я стояла прямо перед ним. Какие у него. Красивые глаза.

— Привет. Давно не видились.

— Наверное.

— Не так же близко…

—  А почему? Разве нельзя? — я долго не говорила вслух и мой голос показался даже мне слишком равнодушным. У меня обсалютно нет эмоций…

Я ещё долго смотрела на его глаза. Они стали цветными… А это значит… Все больше в этом убеждаюсь…. Но если он станет Демоном Смерти, то его жизнь станет… Ничем… Это не жизнь… Это просто существование…

— Слушай, так ты и правда Демон Смерти? С нашей последней встречи ты не капельки не изменилась. Сколько тебе лет?

— Зачем ты это спрашиваешь?

— Нууу… Хочу узнать о тебе побольше.

Мы сидели на качелях и молчали. Закат. Он целый день был со мной на кладбище.

— А как ты стала Демоном?

— Незнаю. Тебе пора идти. Тебя будут искать.

Я проводила его взглядом до главных ворот. Он повернулся в мою сторону. Я губами сказала ему » не возвращайся сюда».

Снова одна. Людские души больше не задерживаются на земле. Даже не задумываются о чувствах родных, улетают в рай. Сколько прошло времени? Для меня солнце не восходит и не садится. Будто я под наркотиками. « Наркотиками?.. Откуда я знаю…». И почему то я вспомнила… Мне тогда было девять. Тогда я попробовала наркотики. Марехуана. Мне снесло голову. А потом. Я вспомнила. Когда-то я… Была живой… И я умерла от наркотиков… Да, я мертва…

— Ей.

— Я сказала тебе не возвращаться сюда.

— Ну и что. Я хотел увидеть тебя, — он присел рядом.

Я как обычно сидела на качелях.

— Там кого-то хоронят. Я пойду.

— Стой!

Я устала. Устала.

На самом же деле никого не хоронили. Я просто сбежала от него.

Я устала жить в тумане. Моё прошлое… Я его не помню. Я не помню её имени. Я просто помню, что она сделала меня Демоном, а сама отправилась в ад. Я ничего не чувствую. Я мертва. Так вот значит, как это.

— Так сколько тебе лет? — мы лежали на серой, колючей траве, смотрели на серое небо без солнца, слушая немых птиц.

— Какая тебе разница, отстань, — лично мне в нем нравились только глаза : я видела их…Я слышала, что если парень и девушка много времени  проводят вместе, то их называют парочкой. А я Незнаю девушка ли я вообще. В лужах я не вижу своего отражения. И я ненавижу Луку.

— Вот мне пятнадцать. Ну, скажи!

— У тебя слишком позитивная аура. Меня сейчас стошнит.

— Ты так и не сказала своего имени.

—… У меня его нет.

—Тогда ты будешь…

— Несмей называть меня.

— Ты совершено безэмоцианальна. Говоришь как робот… — я же чувствую, что ему со мной скучно, тогда зачем…

— Я знаю.

Как же он меня бесит.

Лука подарил мне наручные часы. Я хранила их в дупле яблони, так как носить их на могла, я ведь дух…Он научил меня ими пользоваться и теперь я знаю когда люди спят, а когда работают и когда в следующий раз придёт Лука.

— Так все же, кто ты?

— Я все равно не отвечу.

Молчание.

— Я не могу себя видеть. В лужах я не отражаюсь…

— Ты заговорила о себе? Может, ты больна?

— Я никогда не болею.

Молчание.

— Лука, как я выгляжу.

— Нуу. Ты выглядишь… Эмм… Как тринадцати летняя девочка…

«Что? Мне тринадцать?»

—… У тебя очень длинные белые волосы… Они обвивают все кладбище… Ээээ… У тебя… Ээээ… Нет глаз…

«Нет глаз? Что?»

— … Ещё у тебя… Ты… Ээээ… Ты похожа на полусгнившее черно белое зомби…

«Что? Что он несёт? Это.. Это ложь!»

— … У тебя защит рот…

« Нет… Нет. ..Нет. Нет!»

Эмоции? У меня появились эмоции? Гнев?

—…Но знаешь, ты красивая…

От последней фразы я остолбенела. Я… Красивая?

Он взрослел. Мы по-прежнему были друзьями. Лука так и не нашёл себе девушку, или просто неикал… Я по-прежнему вижу весь этот мир серым. На кладбище почти никто не ходит, не поминает умершего : деревню обнаружили.

Странное у этой деревни прошлое, но одна старая легенда рассказывает, что когда-то все люди жили в полном мире и согласии между друг другом. Жили они так долгие столетия, но однажды в их деревню пришёл Демон Смерти. Все на его пути обращались в прах и ни кто не мог противостоять Демону. Что бы устеречь мир от опасности жители деревни сделали обряд, заключив Демона в яблоневое дерево. Шли годы. Деревня была проклята. Многие жители умерли ещё детьми от даже не существующих болезней. Неурожайность и отсутствие дичи тоже сыграло свою роль. Тогда старейшина пошёл к тому самому яблочневому дереву на кладбище, просить помилования у Демона. Демон согласился оставить деревню в покое, если только старейшина отдаст ему свое дитя. И этим дитетком была я. А дальше… А дальше здесь не написано… Я нашла дневник старейшины Окуезде младшего и прочитала его… Текст оборвался… Он умер…

— Эй!

— Чего кричишь? Ведь только ты можешь видеть меня. Мало ли что подумают.

— Пусть думают что хотят!

Он как обычно пришёл ровно в двенадцать часов вечера. Он что-то держал за спиной.

— Вроде, ты мне говорил, что в такое время все нормальные люди спят. Так почему ты не спишь?

— Успокойся… — прошептал он, видимо сам себе…

— А?..

— Эммммм… Анни….

— Я же просила не называть меня.

— Знаю, но… Анни… Давай… Встречаться?.. — он достал из-за спины небольшой букетик… Белых роз…

—… Это… Мне?… — наверное тогда я выглядела как полная дура.

— А-Ага…

Знаете, до меня перестали поступать какие либо звуки.

А нет… Барабаны… Дудка…

…Нет… Пожалуйста… Не надо…

« Демон Смерти,… по договору давнему,… по контракту с Демоном и человеком, исполнил свой обряд!… Тело с миром в землю отправь, душу в небеса… Чёрные розы — Демону, белые — смертнику…». Страх. Мне даже показалось, что у меня заколотилось сердце. Обряд. Похороны. Белые розы. Чёрные розы… Чьи-то руки… Чёрные руки… Подождите!.. Они тащат назад,.. В темноту… Нет… Не хочу… Сново… Я вспомнила, как это, чувствовать страх…

Я очнулась. Что это. Я ведь… Никогда не сплю и ничего такого…

« А-а-а-а-а-а-а-а-а-а…» вразнобой заперли женские голоса…

… Нет…

«… Демон-Пересмешник,.. Напой на дудочке…»…

… Нет…

«… Демон-Пересмешник, прими наш скромный дар…»

Изуродованое тело маленькой девочки несут к Холму Дьявола… Она ещё жива… Кровь затекает в глаза и мешает видить происходящее… Традиционное, песьрое одеяние не скрывает увечий тела, только подчёркивает… Время остановилось… Чёрные лепестки Проклятой Яблони плавно опускаются за молящихся, жителей деревни, старшину и на маленькую девочку, связанную по рукам и ногам, с кляпом во рту, обессиленую… Четверо крепких парней несут каждый со своего угла богато украшеную чёрную повозку с девочкой… Вокруг обвиваются невисомые ленты плятья жертвы … На лицах многих горожан страх, а не скорбь…

… Нет!!..

Девочку с повозкой кладут пред деревом….

… Нееет!!!!!…. Прикрати!!!!!….

«… Демон-Пересмешник… Демон Смерти Хакко…

… Нет…

« Прими это отродие как наш дар и сними проклятие с деревни…»… Глаза девочки не выражают ровным счётом ничего… Она не сопротивляется… Просто лежит… Она… Ведьма… Глаза у нее… Жёлтые…

«…. Прими наш дар!!.. Прими наш дар!!..» — повторяли взрослые и заплаканые дети.

НЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕЕТ!!!!!!!!

… Эта девочка… Я…

×××

Лука состарился и умер. Проклятие Демона так и не было снято с деревни поэтому сейчас она пустовала… Все… умерли…

Теперь я свободна. И я Незнаю. Что мне дальше делать.

За последние две тысячи лет произошло несколько вещей : достаточно  мировых воин, погубивших почти все человечество  и апокалипсис… Сейчас люди отвоевывают у друг друга земли, грабят и убивают. Ещё немого, и исполнится ее мечта…

Я хочу уйти от сюда. Но не могу. Я вспомнила, зачем оберегаю это дерево с чёрными цветами… В нем находится подарок от моего мужа, Луки…

Человечество истребило себя. Мир превратился » в одну большую задницу «, как любил говорить Лука…

Да, мир сошёл с ума. Он стал таким же нелепым и безобразным как и я. Вечная ночь и вечный день, жутко холодно и невыносимо жарко одновременно , красавец и урод в одном лице, Сатана и ангел в одной личностей . Все вместе.

Зато теперь, я не одна. Со мной Нелени. Моя Нелени. Такая же как я, Демон Смерти. Мы сидим и вместе слушаем, как прекрасно поют свою немую песню немые птицы.

Конец

618
ПлохоНе оченьСреднеХорошоОтлично
Загрузка...


Читать похожие истории:

Закладка Постоянная ссылка.
 
avatar
5000