Как то недавно, я был в магазине Леруа-Мерлен, не помню с какой целью, и, проходя мимо стеллажей с продукцией, взгляд задержался на одной из полок. Я увидел на ней, не так часто покупаемую вещь, не так нужную в хозяйстве, и не так легко приобретаемую для своих нужд.
Там лежала кувалда, эдак, кило на 10. И время покрутилось назад…
… Нахабино, поселок вблизи Москвы, неплохой, в зелени, но там, да и наверно по сей час, есть одна препаршивая вещь — железнодорожный переезд, пересекающий автомобильную дорогу с интенсивным движением.
Около него можно было дожидаться десятками минут проезда, особенно если спешишь по делам, что как раз частенько и случалось…
Лето, жара , окна все открыты, машина без кондиционера, голова затуманена высокой температурой и надоедливой дорогой, ветерка, хоть какого, нет. Еду, подъезжаю, и оказываюсь первым перед вдруг ни с того закрывшимся переездом.
Как уже обреченный на судьбу ждать проезда, тихо смотрю по сторонам, и ничего не вижу. Пустой взгляд. Какие-то мужички крутятся около рельсов, что то ремонтируют. Какой-то монотонный стук по металлу.
Думаю, не подремать ли хоть несколько минут?
…Сквозь полусон слышу отрывки восклицания, рядом стоящего от моей машины, метров в четырех, рабочего: — Ну Мишка дает!
Его окружили работяги, и смотрят на него сквозь туманные глаза.
Но дремота все наваливается и наваливается на меня, забивая голову от душащей жары, и ничего не хочется делать, ни смотреть на то, что там происходит. И как назло, какой-то молотобоец все продолжает, забивают костыли в шпалы, чтобы укрепить их. Понял — ремонтные работы.
Ну, до чего же надоел этот шум: — Бум, Бум, Бум. Этот Мишка работает как «стахановец», который все бьет и бьет, взрывая своей монотонностью проклятую жару.
Я уже со злостью смотрю на него, и думаю, когда же он кончит, или остановиться для передышки? Ведь тощий и тонкий совсем, и откуда берется такая силища?
Взгляд проскакивает мимо и не останавливается на его грязных штанах, замасленной майке с пятнами, но задерживается на лице.
И вдруг меня передернуло в голове!
Я понял, что это не Мишка, а Машка! Я не расслышал правильно это имя!
….Так и осталась у меня в памяти эта кувалда, с которой лихо расправлялась девушка лет тридцати. Тоненькая, жилистая, и внешне похожая на рядом стоящих тщедушных мужичков, всех пропитых в то время широко известным напитком под названием «бормотуха». Бездельников, ни черта не ценивших в нашем мире, и не чтивших уважение к женщине.
Потом уже, по дороге домой, когда я проехал этот, теперь уже «знаменитый» для меня переезд, промелькнула мысль: — А это же было все в норме, я ничего не перепутал.
Картина происходящего была так близко от меня, что показавшееся дуновение «парового молота» в своеобразном женском обличии, сильно срезали в памяти уважение к мужчинам, как к каким-то ненужным и мелочным отбросам, стоящим на путях жизненных троп нашей судьбы.
Но кувалда, кувалда из Леруа-Мерленовского магазина, что то встрепенула в душе, и позволила вновь ощутить то дуновение жаркого до невозможности дня, со всеми его превратностями.
425
Загрузка...
